On est violent quand on est doux, le sourire à l'étouffée, je voudrais bien retrouver mon bagout et cette façon de prendre les mots pour des faits. Le tendre graffiti a disparu dans les bois, voici le temps où les armures ont laissé retomber leur épi dans le froid. Franco s'en va doucement dans ses décombres ; où trouver l'homme qui marche à côté de son ombre ? La mère-patrie pousse un landau sans enfant. Je parle de l'Espagne avec l'accent tonique, le Pardo demande pardon, et toute une famille dans un grand drame antique l'entoure comme autant de chardons sur une nuit de trente-six ans. Franco entouré d'une affection cardiaque ronge l'os de sa vie, les docteurs se promènent, une montre à la main. Les bandelettes de l'Histoire se défont dans la survie : « Madrid en coma politique »