La flèche et le coeur brisés ont perdu la bataille du souvenir gravé sur le tronc de notre échec N’est-ce pas une débâcle que cette vie sous les griffes de la Mort ? Non. Il y a le murmure des rivières et la caresse du vent la persistance de la mémoire où courent libres les chevaux de l’illusion Rien n’est jamais vraiment perdu