Je suis ce gamin lancé dans le monde cherchant « la maison » partout où les sourires se souviennent encore Je suis cette langue exilée dont l’héritage en fuite le retient par la peau du Verbe Je suis cette cigarette de trop et qui, une fois éteinte attend sagement de nouvelles brumes Je suis cet être en chantier à la recherche du frère ou de la sœur passant outre les quelques miettes de sang Je suis cette raison vacillante accoquinée aux maudits mais se refusant à partager leurs tristes sorts Je suis ce bohémien avide de sensations aveuglé par ses chimères mais s’accrochant désespérément à une branche d’éternité Je suis cet imposteur dont la lucidité vengeresse lui désigne la blessure du soleil