Las, or cst-il à sa dernière danse, Où toi, la Mort, lui as fait sans soûlas Faire faux pas et mortelle cadence, Sous dur rebec sonnant le grand hélas. Quant est du corps, vrai est que meurtri l'as, Mais de son bruit, où jamais n'eut frivole, Maulgré ton dard, par tout le monde il vole, Toujours croissant, comme lys qui fleuronne. Touchant son âme, immortelle couronne Lui a donné celui pour qui mourut ; Mais quelque bien encor que Dieu lui donne, Je suis contraint par amour, qui l'ordonne, Le regretter, et maudire Baruth.