Ici à Paris ce gris son vent mortel son hiver ses morts dans leur galère la rue ou la forêt quand vient la nuit putain au cœur de glace pendant que s’allument les appartements cyniques feux de joie armures contre le froid et la misère ils dorment ou ne dorment pas dans ses bras de marbre sur le trottoir ou parmi les arbres Je souffre au nom de tous ses frères inconnus ne dispose que de mots pour couvrir leurs corps grelottants dans un pays où les manants décapitèrent les nobles pas l’hydre de l’Ignoble