L’automne inonde nos regrets d’un lustre inconséquent et d’une couleur bronze ces regrets orgueilleux réveillés par le sucre d’un vin capiteux qui s’abreuvent du sang de nos mémoires sombres qu’on avait achetés à des marchands de mort pour habiller nos corps d’un drap de larmes rouges. Ces regrets qui remplacent le repentir sincère par des frissons de fièvre incisifs et tenaces qui nous laissent fautifs d’être aujourd’hui si vieux plus vieux que les serments qui n’ont pas eu le temps de mûrir au printemps. L’automne abreuve nos souvenirs de flammes meurtrières coupantes comme hier nous avons délaissé nos plaisirs ordinaires pour des postures noires pleines d’anxiété.