L’automne mange le temps comme un insecte sec avale le néant. Un reflet de ciel flou drape le soir naissant d’une toile mignarde, empruntant à Boucher des dentelles de touches diluées dans l’encens. Un feu crépite, l’horloge tinte, aigrelette, à l’étage, s’endort un jour, calme et nourri de ces longues pensées au parfum de l’amour. Ecrire délie mes doigts dont les gammes aiguisent la virtuosité des mots.