Aujourd'hui, je m'accuse d'admettre un bonheur qui voulut abolir songes creux et chimères. Prince de la solitude, antécédent du silence, il fallait le rester et ne jamais choisir le poème témoin d'un fatal équilibre. Trop de mots bien placés nuisent à l'incertitude, au sommeil monotone des ruines qui m'aspirent. Mots espérés pourtant, attendus, réponse à tout, mots que l'instant questionne sans risquer l'existence. Il faudrait que tout manque lorsqu'on vient de tout dire, revenir en arrière dans la volupté noire d'un alphabet meurtri qui ne s'ordonne pas. Aujourd'hui, au déclin de ma vie trop visible, j'étrangle mon poème : je veux voir l'intérieur, les passagers confus qui me frôlent, se taisent.