En bas, il y a une jolie mésange Avec un ver en bec ; la voici qui le mange Dans l’air bleu. Les fantômes blancs sonnent de sons Lumineux ; la sombre complainte des bassons Ensoleille les murs, égaye les maisons. Avec ce son résonne le ban des vendanges ; La terre est colorée et nos soirs sont orange, L’astrée tourbillonne au goulot des oraisons. Ces territoires peints m’emporteront en eux, La marée des couleurs s’accrochera aux nœuds Des arbres, des épis, des mains des paysans. Je contemplerai l’air, et je verrai bien loin. Au gré du paysage en me dépaysant, J’irai, et reviendrai poèmes à la main.