Il n’y pas de nuages sans elle, Etoile de la dernière heure, fourche des jambes embuées de lave et de douceur, dernier horizon aperçu par le sommeil, dévalant à grand bruit, et sous le silence des orages qui ne finissent pas, la pente de ses cheveux couleurs de nuit. Il n’y pas de marais sans brumes, mais il n’y a pas non plus ce grand sourire hautain tournant comme un feu sans l’indéchiffrable odeur qui tremble au milieu d’une chambre promise aux vents. Il n’y a pas d’aigle sans désirs. Il n’y a pas d’aveugle sans regard. Il n’y a pas de bonheur. Mais il n’y a jamais ce chant tournoyant et délivrant, cette parole de toujours, cette terrasse de splendeur portée entre les bras du jour, il n’y a pas ce chant et cette bouche qui chante, et ce corps qui chante cette bouche, et ce désir qui chante ce corps qui l’emporte à sourire, s’il n’y a pas celle même qui attend encore, au milieu des palmes et des pluies, d’être déliée de son ombre.