C’est le trottoir avec ses arbres rabougris. Des mâles égrillards, des femelles enceintes, Un orgue inconsolable ululant ses complaintes, Les fiacres, les journaux, la réclame et les cris. Et devant les cafés où des hommes flétris D’un oeil vide et muet contemplaient leurs absinthes Le troupeau des catins défile lèvres peintes Tarifant leurs appas de macabres houris. Et la Terre toujours s’enfonce aux steppes vastes, Toujours, et dans mille ans Paris ne sera plus Qu’un désert où viendront des troupeaux inconnus. Pourtant vous rêverez toujours, étoiles chastes, Et toi tu seras loin alors, terrestre îlot Toujours roulant, toujours poussant ton vieux sanglot.