Il faudrait fleurir une tombe, A l‘enfant inconnu ; Y déposer les fleurs du mal, du bien De l’amour et du désamour ; Les roses rouges de la passion, Les roses d’hiver qui fleurissent dans la glace et la frustration. Il faudrait honorer L’enfant inconnu Qui ne naît pas Qui advient à peine Qui est pétrit du possible et de l’impossible. Il faudrait chanter, Pour l’enfant inconnu, Un chant léger, celui de l’imprévu, Un chant lourd et grave, Celui du désamour qui entrave. Il faudrait s’attarder Sur sa tombe Se souvenir Du désir Qui l’ont fait venir, Et du pourquoi Et du comment Qui l’ont tué. Regarder l’emprise de la vie sur elle-même, Sentir sa puissance, Gouter au bien, aussi, au paisible et au sens, Du choix fait et assumé. Il faudrait se souvenir, Du vieux couple qui n’a pas voulu, De l’amant et de la maitresse Qui n’ont pas pu ; Du corps de la femme Où ça ne s’accrochait pas ; De l’hésitant et de l’indécise Qui ne savaient pas ; De l’enfant de prostitué Et il ne valait mieux pas ; Il faudrait se souvenir de ces enfants Sans nom, sans devenir. Il faudrait regarder sans se mentir, L’armée des enfants inconnus Comme une masse fantôme Qui nous hante et nous parle, Nous menace de sa bouche muette, Effacée, informe. Il faudrait la regarder en face, Et entendre, Ses pas lents, Sortir Du cœur de notre vallée noire, Où le désir et le refus copulent, Où le désespoir étrangle l’espoir, Où vouloir et renoncer s’embrassent. Qu’est-t-il sorti de cet antre ? Peut-on le nommer ? Je donnerai, A l’enfant inconnu, Une parure pour son anonymat Des fleurs terrifiantes d’éclat Un hymne dissonant et cru, Un mausolée de terre nue, Profonde, au parfum fertile. La vie a tracé son chemin subtil, en lui, A magnifié le chaos de la vallée noire, Puis est retombé dans l’indicible puits, Où se décomposent les évidences, par-delà le miroir.