Quand l’imagination découvre l’invention de soi-même elle se lasse d’inventer la réalité les heures n’existent plus, ni les jours, l’existence et la vie se confondent. C’est cela le paradis? ou l’automne? l’hiver précéderait-il l’automne? C’est cela la cabale? tout comme la guerre précède la paix. l’eau est l’eau du puits, vagues molles, concentriques. Ce que rappelle ton sourire incertain. Un souvenir d’au-delà les mers, d’au-delà des colonnes du soleil. Les feuilles tournent et retournent en arrière. tu n’imagines pas de vivre en un château enchanté, et de te réveiller après trente ans, en croyant avoir dormi dix minutes peut-être ce sont les toiles d’araignées qui ont dormi, ou peut-être avons-nous dormi tous deux. j’ai abandonné dans tes terreurs les miennes. l’automne a tout juste commencé.