Au temps de la Toussaint, lorsque les cimetières S’ornent de cyclamens, de buis ou de bruyères, Et qu’ainsi embellis d’éphémères bouquets, Ils donnent à la mort comme un air de gaieté ; Lorsqu’auprès des caveaux, des tombes familiales Joliment imprégnés de clartés automnales, L’on revient, chaque année, prier, se recueillir… Je sens de grands remords m’étreindre et m’envahir. Quelque part tu attends, en un lieu insolite, Esseulée, loin des tiens, sans jamais de visite. Et pour le Souvenir, toi qui aimais les fleurs, Vois-tu je n’ai rien d’autre à t’offrir que mes pleurs.