J’entends le battement De nos veilles horloges Un son mat résonne Et couvre une fissure L’ardent feu sans brûlure Illumine des nimbes Porte à nos devenirs Un halo de raisons Laissons là nos bagages L’aumône du partir Offrons des paysages Au-delà les saisons Reviens-moi sous ton châle Étoffer ma retraite Faire chanter les cigales Absentes dans ma tête Ici depuis longtemps L’âme des pierres sèches Roule un air du temps La poésie se meurt… Nous conte une morale… Un chant de muselières Aux sentences verbales Le creusé du langage Brûle aux stances tronquées Sans phrases de relève Le poète s'en va, des poésies qui crèvent Déjà un vent du large, souffle en vers défaits Un temps des âmes mortes, fermé de tous nos yeux