Comme bouteilles à la mer, Laissant un goût amer, Nos lettres, nos missives Dans vos mains endormies. Ô quelle fatuité D’avoir pu croire un jour, Que nos humbles courriers Pouvaient être remarqués, Par vous Êtres influents, Brillants et inspirants, Bref par vous Qui, de fait, êtes bien méprisants. — Mais si, en « hautes sphères » Un jour nous naviguions, C’est flatteries, courbettes, Que nous rencontrerions. Cruauté de ce monde Qui, encore et toujours, Comme alors… Fabuliste, Dédaigne, Obscurantiste. D’un côté les Puissants, De l’autre simples passants, Ô triste allégorie, Douloureux jugement !