Les mêmes déglutitions Régularité monomaniaque Fureur liquide L’image obsédante du criminel au fond de son potage Et cette vieille bique au regard mort Du sol au plafond l’odeur contagieuse Solitude malsaine, aigreur de pierre C’est Elle qui avait fait le vide autour d’elle Qui d’autre ? Et elle lui en voulait de ne pas la désirer Cette misère en héritage De vouloir s’enfuir très loin Des pigeonniers glauques Des puits frigides, hermétiques au soleil Car c’est de lumière dont il a besoin D’un trop plein indigeste Jusqu’à l’insolation s’il le faut Pourvu qu’il s’enivre de paysages Qu’il finisse raide avant la tombée du soir Alors, étendu nu sous son vieil arbre Il s’imagine déjà soulevé sur son trône de paille De l’or noir jusqu’au fond des veines Mais la dernière feuille lui tombe sur le râble La piqûre du froid en rappel Le potage l’attend L’hiver maternel