Une femme de verre aux tombeaux étonnés semant sapins et sources sur la matière bleue d’un pays sans nom creusant l’étroit passage qui abritera ses songes de cendre ses visages : Une fille petite à la peau d’hyène Une femme-pendule qui fait briller les ventres noirs des caveaux Mon enfant malade du cœur qui habite la flamme bleue du givre et l’âge d’or des os dévorés par pitié par habitude Toutes droites sous la poussière, Anne ma sœur, Anne le regard des morts irriguent toujours pages et cités et moi qui passe mon sang n’a plus la danse sauvage d’une rivière de Kamouraska mes avidités se suivent et se ressemblent mais l’île demeure l’espace où se jouent les murs et les langues Les cris jaune pâle des fous de Bassan me vieillissent de mille ans et à chaque résistance l’ondulation de chacun de leurs vols bénit la terre et bâtit le temple de la Fascination