La Galerie en glace et l’ombreux corridor Sont, l’une, allée en marbre, et l’autre, verte abside; Mais la feuille se rouille et l’or moulu s’oxyde Sous les jours dévorants comme un alligator. Du Capital Péché le vivant septuor, Roi, n’est plus que silence au fond de ta pixyde; Ainsi l’homme propose, et le Seigneur décide… — Ne fut-il pas Grand Roi, Nabuchodonosor? Au bout du Grand Canal, qui transpose Venise, Le Monarque des Cieux, fraternel et frisé, Au bord du Tapis Vert, l’Astre même agonise. Et, du dieu dont ton nom s’est allégorisé, Le halo s’incorpore avec ton diadème; Et, Soleil sur Soleil, tu rentres en Toi-Même.