Juge, tu m'accuses. Mon âme refuse D'avouer des torts. Ta vieille arquebuse Et ton château fort. Quels sales décors ! Tu feins : tu t'abuses. C'est pas pour de l'or Qu'elle geint, ma musc. Si la lyre amuse Quatre mirliflores. Pour moi. c'est à mort. Pour moi. c'est à mort Que s'ouvre l'écluse Où mon fleuve sort. Me faut des excuses Quand ta cornemuse Beugle un peu trop fort. Car cette outre abuse D'extases percluses Et de faux transports. O, fils de méduse, D'un modique effort. Ton cou, je le tords. Tes angoisses rusent ; Et moi, si j'en use. Vraiment, c'est à mort.