Campagne, où sur le cerisier Je mange à même des cerises, Chez toi je puis m'extasier ! Mais le ciel t'en fait voir de grises. C'est vrai, nous sommes en juillet Par ce temps-là, sang et tonnerre ! Voici bien la rose et l'œillet, O vieux siècle nonagénaire ! Mais par un procédé nouveau, Puisque, pour imiter décembre, Le vent pleure et geint comme un veau, J'allume un grand feu dans ma chambre.