Il est plus de printemps dans ma jeunesse en fête. Que dans tous ces lilas enivrés de soleil ; Il est plus de chansons dans ma lyre muette, Que dans les nids : ces fleurs des arbres et du ciel. Je sens plus de tendresse en mes rêves de femme. Qu'il frémit de parfums dans les doigts du matin. J'ai plus de désirs purs d'idéal dans mon âme. Que dans ces lys qui prient le soir en mon jardin. Les érables sont blonds à force de lumière, Le lac est presque un ciel à force d'être bleu... Pourtant mon cœur a plus de jour dans son mystère. Mon âme a plus d'azur... car mon soleil c'est Dieu...