Tu l’as écrit si souvent dans des récits minuscules et aujourd’hui qu’elle se présente enfin à toi tu feins de ne pas la reconnaître la coucher là, frivole malgré sa gravité pour mieux la repousser terre vaine l’eau du puits stagne depuis l’enfance seuls les rocs ruissellent encore entre deux averses quand le soleil n’est plus de cire tu ne veux voir personne seulement la cendre de tes cigarillos qui enlumine ton visage de vieux bonze la littérature te fuit et pourtant il ne reste qu’elle pour te sourire à Pierre Michon