La lune dans l'étang Se souvient d'elle-même, Veut se donner pour thème A son enchantement, Mais sa candeur précise, Au frais toucher de l'eau, De délices se brise, Et flotte la surprise Des lunaires morceaux. Le vent couleur de ciel, puérilement pur, Frotte le feuillage d'azur Et, comme gorgé d'ambroisie, Le vert palpitant s'extasie. Le vent s'éloigne et fait le mort. Puis, à pas d'ombre, approche et velouté une gamme Sur le clavier des platanes Où soudain, violent, il écrase un accord, Étourdi, Comme s'il tombait d'un coup du Paradis Et n'avait, encore céleste, Sa petite cervelle terrestre. Troussant et brouillonnant l'ombre avec la lumière Il enveloppe et subtilise presque La frondaison entière Comme un jongleur, avec des gestes d'arabesques, Puis alangui, s'interrogeant, il se fait brise ît le feuillage tend vers l'émeraude fixe.