Il n'en est rien, de ce qu'on vous révèle. Ceux qui l'ont dit ont faute de cervelle, Car en mon cas il n'y a méprison, Et par-dedans ne vis jamais prison : Doncqucs, amis, l'ennui qu'avez, ôtez-le. Et vous, causeurs pleins d'envie immortelle, Qui voudriez bien que la chose fût telle, Crevez de deuil, de dépit, ou poison : Il n'en est rien. Je ris, je chante en joie solennelle, Je sers ma Dame, et me console en elle, Je rime en prose (et peut-être en raison), Je sors dehors, je rentre en la maison. Ne croyez pas doneques l'autre nouvelle : II n'en est rien.