La rose humide et vierge encore, Que l'aube embellit de ses pleurs, N'est pas plus fraîche que les fleurs Que votre pinceau fait éclore. On vante la voix et les chants De la plaintive Philomèle : Vos airs ne sont pas moins touchants, Et vous chantez aussi bien qu'elle. Par vous est réhabilité Cet art accusé d'imposture : Mensonge plein de vérité, Par vous il devient la nature. Mais de ce triomphe entre nous Ne tirez pas trop d'avantage : La nature a fait mieux que vous, Bonneuil ; vous êtes son ouvrage. Écrit en 1790.