Si vous l'aviez connue à sa quinzième année, Elle était belle alors, belle à vous rendre fou ! En voyant les attraits dont elle était ornée, Vous auriez devant elle incliné le genou ! Pour caresser sa main frêle, blanche et veinée, Poète, vous eussiez été je ne sais où ; Et votre part du ciel, oh ! vous l'auriez donnée Pour un baiser d'amour posé sur son beau cou ! Mais, avec la douleur, toute beauté se fane ; Elle a souffert longtemps, et le regard profane Ne voit plus sur ses traits de magiques trésors : Ses yeux se sont ternis et son front n'est plus rose. Eh bien ! moi, j'applaudis à sa métamorphose, Car son âme a gagné ce qu'a perdu son corps.