Voyez combien elle reste efficace, combien elle se porte bien en notre siècle, la haine. Avec quel naturel elle prend les plus hauts obstacles. Combien il lui est facile : sauter, saisir. Elle n’est pas comme les autres sentiments. Leur aînée, et pourtant leur cadette. Elle sait engendrer toute seule ce qu’il lui faut pour vivre. Si elle dort, ce n’est pas d’un sommeil éternel. L’insomnie ne lui ôte pas ses forces, au contraire. Peu lui chaut, religion ou pas, pourvu qu’on soit dans les starting blocks. Peu lui chaut, patrie ou pas, pourvu qu’on soit dans la course. La justice n’est pas mal, au départ. Ensuite, elle court toute seule. La haine. La haine. Le visage tordu par l’amoureuse extase. Pouah ! les autres sentiments chétifs et avachis. Depuis quand la fraternité attire –t-elle les foules ? A-t-on vu la miséricorde arriver la première ? Le scrupule soulève combien de prosélytes? Elle seule sait soulever, on ne la lui fait pas. Douée, réceptive, extrêmement bosseuse. Nul besoin d’aligner les chants qu’elle composa. Toutes ces pages d’histoire numérotées par elle. Tous les tapis humains qu’elle a su déployer sur combien de places et de stades. Inutile de se leurrer : elle sait aussi faire du beau. Splendide ses lueurs d’incendie dans la nuit noire. Admirables les déflagrations au petit matin rose. Ses ruines possèdent une majesté indéniable et la colonne robuste qui s’y dresse n’est pas dénuée d’un humour gaillard. En grande virtuose, elle joue du contraste entre le vacarme et le silence entre le vermeil du sang et la blancheur de la neige. Mais s’il est un motif dont elle ne se lasse jamais, c’est bien celui du bourreau propre sur lui penché sur la victime flétrie. Toujours prête à entreprendre un nouvel ouvrage. S’il faut attendre, elle attendra. On la dit aveugle. Elle ? Avec ces yeux de sniper ? Intrépide, elle regarde l’avenir en face. Elle seule.