L’érable nu frissonne, et de jaunes débris Chaque sentier se couvre et chaque seuil s’encombre. La rafale à travers les branches a des cris Plaintifs comme le glas qui sanglote dans l’ombre. Les bruits assourdissants croissent sous les grands bois Agités et tordus comme une sombre houle. Les hommes de chantier sont partis pour cinq mois, Et le grand pin rugueux sous la hache s’écroule. Un souffle sépulcral passe sur les vallons, Les coteaux, les étangs, les forêts et les chaumes ; Et quelquefois, la nuit, tout à coup nous tremblons En croyant voir au loin errer de blancs fantômes. Sous le soleil mourant tout est froid, sombre, amer, Tout fuit dans l’air qui pleure et sur l’onde qui fume ; Et les derniers hauts-bords, voyant poindre l’hiver, Quittent nos ports glacés et plongent dans la brume.