Entends comme brame près des acacias en avril la rame viride du pois ! Dans sa vapeur nette, vers Phoebé ! tu vois s’agiter la tête de saints d’autrefois… Loin des claires meules des caps, des beaux toits, ces chers Anciens veulent ce philtre sournois… Or ni fériale ni astrale ! n’est la brume qu’exhale ce nocturne effet. Néanmoins ils restent, – Sicile, Allemagne, dans ce brouillard triste et blêmi, justement !