Est-ce l'anniversaire de mon platane favori ou de la rosée rousse qui par un jour d'automne est venue se poser devant mes lèvres ? Là où je suis, immatériel, frivole, je sais que je dois rendre hommage à ces événements, qui m'apportèrent le frisson. Est-ce l'anniversaire de mon platane favori ou de la rosée rousse qui par un jour d'automne est venue se poser devant mes lèvres ? Là où je suis, immatériel, frivole, je sais que je dois rendre hommage à ces événements, qui m'apportèrent le frisson. Délétère, défunt, je ne peux plus écrire de poème, bien que mille syllabes s'agitent, autour de moi dans la douceur. Est-ce l'anniversaire d'une femme jadis rencontrée entre deux horizons, celui qui fuit et celui qui accourt : sa nuque était agréable aux mésanges, ses yeux n'avaient pas peur des lunes froides ? Epars, dissous, je ne peux évoquer ni la tristesse ni la joie, mais à proximité, que de remous, que de chuchotements suaves qui soudain effarouchent les brumes !