Qui sont-ils ? Ceux que nos proches convoquent d’outre-tombe Pour justifier une ride Une dépendance de rien Ou un succès d’estime Ils ne sont pas grand-chose Mythes sans fondation Inconnus sans adresse Poussière noire balayée au fil du patronyme Et malmenée par les unions indignes Leur sang ruissellerait À profusion dans nos veines Foutaises ! Ils ne ressemblent plus à rien Sinon à une poignée de raisins secs Pourtant aux heures les plus sombres Je les entends Leurs imprécations furieuses Qui vous cueillent au berceau Et vous collent une poisse d’enfer !