La pluie me coule sur la figure Plaquée contre vitre froide... Cette haine de femme hier sage Rancune grossie au fil des jours Dans une maison veuve d'amour Où le rire s'est perdu A l'enfant non venu Petit cimetière en latence Habité de morts-vivants sans importance Qui se regardent, déjà figés En portraits de poussière ; La mort physique n'est rien Si elle vient vite et bien Mais quel supplice infâme Cette errance de l'âme ! 4 novembre 1997 zadig92000