Riche du désert de mon cri Je, scribouilleur sous-saigné Te donne à fleurs de mots La nuit qui postillonne À l’enfant ses étoiles. Je ne veux pas pour toi D’une vie sans histoires Tu as droit au rire Éclaté des bourgeons Tu as droit d’affouage Aux forêts du bonheur Droit à ce goût qui nous vient De plus loin que nos rêves Au goût d’un jour fumé Jusqu’au bout du mégot Au goût de pomme à naître A l’arbre de nos faims. Je te donne la Vie A cueillir mon amour Aux branches basses des poèmes Je voudrais qu’il t’en reste à jamais Une saveur de fruit mûr Comme un soleil fondu Dans la bouche du temps. Il y a tant de promesses Nées aux lèvres des chemins Tant de désirs qui nous attendent Devant la porte des mémoires… Qu’apparaisse enfin ce pays Où l’arbre de l’instant éternel Me cache la forêt des souvenirs En ce premier matin de la vie Je compte nos soleils Au bord du bonheur.