Près de l’ancienne usine Sur un petit îlot Des jardins de terre fine Respirent au fil des eaux Des hommes les ont tissés Dans l’oubli du ciment Sur les bords rapiécés De ces morceaux de temps Sous les couleurs des fruits Dans l’odeur des étés Ils renonçaient au bruit Des gros marteaux d’acier Et le bonheur poussait De semis en récoltes Toute cette vie chahutait A deux pas de nos portes Les jours s’enracinaient Dans ce sol retrouvé Sous l’herbe qui accueillait La lente fécondité Au langage des lunes Ils parlaient d’infini De silence dans les brumes Et de vent dans la nuit Sous ces cieux infusés De tremblantes illusions Ils venaient ramasser Leurs airs de floraisons Quand la pensée des pierres Sous leur blason de sel Mûrissait hors de terre Une envie de soleil Et les songes de calcaire Dans l’aube des mémoires Interrogaient l’espoir Des croissances millénaires Didier Venturini, 1999