Adieu donc les beaux jours ! Le froid noir de novembre Condamne le poëte à l'exil de la chambre. Où riaient tant de fleurs, de soleil, de gaîté, Rien, plus rien ; tout a fui comme un songe d'été. Là-bas, avec sa voix monotone et touchante, Le pâtre seul détonne un vieux noël ; il chante, Et des sons fugitifs le vent capricieux M'apporte la moitié ; l'autre s'envole aux cieux. La femme de la Bible erre, pâle et courbée, Glanant le long des bois quelque branche tombée,