Il est un arbre au cimetière Poussant en pleine liberté, Non planté par un deuil dicté, - Qui flotte au long d'une humble pierre. Sur cet arbre, été comme hiver, Un oiseau vient qui chante clair Sa chanson tristement fidèle. Cet arbre et cet oiseau c'est nous : Toi le souvenir, moi l'absence Que le temps-qui passe-recense... Ah, vivre encore à tes genoux ! Ah, vivre encore ! Mais quoi, ma belle, Le néant est mon froid vainqueur... Du moins, dis, je vis dans ton cœur ?