Sur le chemin où tu chemines jour après jour, face au levant, musardant ou ployant l’échine, et parfois aux heures divines cueillant la fleur et contemplant, l’oeil attendri, dans l’écrin de tes paumes unies des étamines et des corolles aux lignes rares, ou sages, ou folles, sur ce chemin de tous les temps, pour qu’en tes mains ouvertes en bol où tu regardes en t’émouvant ne se faufile, s’interposant, l’image aux traits si dégrisants des lendemains de fleurs d’antan, ne te retourne pas Sur le chemin qui se déroule de par ton pas poussant ton pas flanqué d’écarts un peu mabouls dont tu te soûles dès qu’ils sont parés d’une aura, sur ce chemin où tu louvoies à ton gré ou contre la houle entre deux murs longeant ta voie, sortes d’invisibles parois tel un couloir à ciel ouvert (bâbord, tribord semblant offerts) sur ce chemin qui se déploie, toi qui te crois libre et le clames, fier d’un zigzag baptisé « choix » et que tu choies comme on se came, si tu ne te veux peine en l’âme, ne te retourne pas.