C'est le soir, l'heure du poète, Le laboureur quitte son champ, La nature devient muette Aux splendeurs du soleil couchant. Là-bas, au pied de la colline, Sur un lit mouflu de gazon, S'arrête Rose l'orpheline, Pour voir les feux de l'horizon. C'est une fille de Bohème Qui traîne son mauvais destin ; Sa voix a la grâce suprême, Quand elle a jeûné le matin ! Un chasseur, battant la pâture, Vient à passer sur son chemin ; Soudain la pauvre créature Se lève en lui tendant la main. Si blanche était la main de Rose ! Sentant ses lèvres s'embraser, Le jeune chasseur y dépose L'aumône du cœur : — un baiser.