Le whisky avait dénoué ses cheveux sales et flottait sur la force des fusils la carapace des tanks et les jurons du juge O jour non lagunaire plus têtu que le bœuf du pays baoulé qui a dit que l'Afrique dort que notre Afrique se cure la gorge mâche du kola boit de la bière de mil et se rendort la TSF du Gouverneur avait colporté ses mensonges amassé le fiel dans la poche à fiel des journaux c'était l'an 1950 au mois de février qui dans le vocabulaire des gens de par ici s'appellera la saison du soleil rouge Cavally Sassandra Bandama petits fleuves au mauvais nez qui à travers vase et pluie d'un museau incertain cherchez petits fleuves au ventre gros de cadavres qui a dit que l'Afrique se terre frissonne à l'harmattan a peur et se rendort Histoire je conte l'Afrique qui s'éveille les hommes quand sous la mémoire hétéroclite des chicotes ils entassèrent le noir feu noué dont la colère traversa comme un ange l'épaisse nuit verte de la forêt Histoire je conte l'Afrique qui a pour armes ses poings nus son antique sagesse sa raison toute nouvelle Afrique tu n'as pas peur tu combats tu sais mieux que tu n'as jamais su tu regardes les yeux dans les yeux des gouverneurs de proie des banquiers périssables belle sous l'insulte Afrique et grande de ta haute conscience et si certain le jour quand au souffle des hommes les meilleurs aura disparu la tsé-tsé colonialiste