Je n'aime pas les dieux. Les prophètes m'agacent. La seule vérité, je la veux dans les mots et dans la chair : le jeu des uns, l'aveuglement de l'autre. L'absolu, je le tiens pour suspect. Je nie le songe : un fleuve est un seau d'eau qui coule, et l'arbre dans sa boue ne peut rien contre moi. Étant mortel comme le chien et le soupir, je le proclame et n'en fais pas une leçon : juste un devoir de propreté. Je suis vivant sans y voir de miracle, et m'apprête à mourir imperturbable et dur. J'ordonne que Bouddha s'étrangle dans son rire et que, simple saumon, Moïse plonge entre les flots de la mer Rouge, cependant que la Croix se défait de son Christ.