Pas de satin feutrés, ou velours de brouillard, l’esprit gante l’émoi d’une ganse de soie, puis tisse le silence de la nuit assoupie aux bruissements de rames parfumées et lascives. Venise, dévêtue, plisse, cil à cil, son immense pouvoir au dessus des vertus, or, la chair frissonne sous les masques de marbre, car l’amour devient braise, quand le brocard se froisse. Alors, un homme et sa passion traversent votre songe et caresse, mot par mot, votre âme tressaillant, et sa peau de fruit pur.