À ma femme Sophie. Que j'aime le colin-maillard ! C'est le jeu de la ville et celui du village ; Il est de tout pays, et même de tout âge ; Presque autant qu'un enfant il égaye un vieillard. Voyez comme il se précipite, Sans penser même aux casse-cous, Comme il tourne, comme il s'agite Parmi ce jeune essaim de folles et de fous ; Ce jeune homme enivré qu'on cherche et qu'on évite. Quel plaisir ! il poursuit vingt belles à la fois ; Comme la moins sévère il prend la plus farouche ; S'il n'y voit pas, du moins il touche ; Ses yeux sont au bout de ses doigts. Que dis-je ? hélas ! tout n'est pas fête. Au lieu des doux attraits qu'on croit en son pouvoir, Si l'on rencontre pot au noir, Jeune homme ; alors, gare à la tête. En amour, comme au jeu qu'en ces vers nous chantons, Un bandeau sur les yeux, on s'attrape à tâtons. De son aveuglement, sage qui se défie, Et qui, même en trichant, cherche à voir tant soit peu. Mais c'est ainsi, dit-on, que l'on friponne au jeu ; C'est ainsi qu'on y gagne, et que j'ai pris Sophie.