L’insistante aiguille bien ancrée Dans la chair de poule De sa mémoire junky, S’infiltre dans son tendre bras de baby-doll Sous l’oeil d’un scorpion perdu dans les herbes folles, Qui s’avance, encravaté de fièvre sourde Poupée sans escale, esclave du venin Qui trône dans son sang de mescaline, Elle voit défiler des couturiers en habits nus Sous la toile de latex de sa came isole échancrée Quand elle sent monter la faim Elle dévore sa soupe De viande rouge Encore fumante D’un coup de langue crantée, Sous les feux de ses revolvers sans gâchette Et des rushs obscurs de son carnaval souterrain Au bout de la nuit, Son misérable geôlier la libère, Enfin Et ramène son corps Cassé, Au bord de l’écume De ses draps sales et froissés.