Un jour petit Louis, triste, le front penché, A son curé disait : « Quand je fais ma prière. Mon esprit, malgré moi, s'envole au cimetière Et voilà, j'ai grand peur que ce ne soit péché... Et, naïf, le cœur gros, impuissant à cacher Une larme qui tremble au bord de sa paupière : « Depuis qu'au ciel, dit-il. Dieu m'a ravi ma mère, Je voudrais Le prier... mais... j'en suis empêché... » « — Ta maman, dit le prêtre, il faut prier pour elle, Louis 1 » Mais l'orphelin à l'humide prunelle Essaya de sourire, et ne répondit pas... Puis, sans lever la tête, et la voix attendrie. Il avoua, charmant, les yeux baissés, très bas : « Quand je prie — est-ce mal? — c'est elle que je prie ! »