La première neige accrochée à une branche Illumine l’arbre et l’ancien gazon Elle dit une contrée où tout se range Selon une même ligne d’horizon D’une Sibérie où tous les hommes sont blancs À la lumière polaire jonglant avec d’autres couleurs Tout se fond sur une glace en transparent Une antique oasis aux rayons de lueur L’homme à la peau de bêtes sauvages Ne regrette en rien la belle cathédrale Il ne connaît pas la rage, mais l’audace D’exister d’une manière magistrale