Au long des jours et des ans, Je chante, je chante. La chanson que je me chante Elle est triste et gaie : La vieille peine y sourit Et la joie y pleure. C’est la joie ivre et navrée Des rameaux coupés, Des rameaux en feuilles neuves Qui ont chu dans l’eau ; C’est la danse du flocon Qui tournoie et tombe, Remonte, rêve et s’abîme Au désert de neige ; C’est, dans un jardin d’été, Le rire en pleurs d’un aveugle Qui titube dans les fleurs ; C’est une rumeur de fête Ou des jeux d’enfants Qu’on entend du cimetière. C’est la chanson pour toujours, Poignante et légère, Qu’étreint mais n’étrangle pas L’âpre loi du monde ; C’est la détresse éternelle, C’est la volupté D’aller comme un pèlerin Plein de mort et plein d’amour ! Plein de mort et plein d’amour, Je chante, je chante ! C’est ma chance et ma richesse D’avoir dans mon cœur Toujours brûlant et fidèle Et prêt à jaillir, Ce blanc rayon qui poudroie Sur toute souffrance ; Ce cri de miséricorde Sur chaque bonheur.