Il pleut. Qu’ai-je fait de ma vie? J’en ai fait ce qu’elle a fait de moi… De l’avoir pensée, mal vécue… Tristesse d’un tel homme! Dans une angoisse sans remède J’ai de la fièvre à l’âme, et, quand je suis, Je ne ressens que le manque, à même l’ennui, De tout ce dont je n’ai jamais eu le désir. Ce moi qu’autrefois j’aurais pu être, Qu’est-il devenu? Plein de haines mesquines Envers moi, me voici séparé De moi. Si au moins il pleuvait moins!