Et tout ce voile naissant de nos cités mourantes, Se dépose sur nos yeux, et altère mon cœur, J’ai peine à retrouver dans ces heures si pesantes, Tous mes amis perdus au vent mauvais ; et je pleure ! Aux sanglots de nos amours, la vareuse du temps S’est accoutrée lentement de froidure et de pluie, Toutes ces gouttes d’argent comme d’orfèvrerie, Me sourient, me châtient ; j’aspire son flot luisant. Il n’y a ni bêtes, ni hommes, ici, présent, Seul, livré à moi-même, sous le manteau de pluie, Je prie un certain Dieu, que les brouillards reposants Disparaissent rapidement de cette folie. Oh ! Brume et brouillard, vous avez l’odeur de la pluie ! © Hubert-Tadéo Félizé 22-03-2016